LIEBESBRIEF: MARGARET MEAD UND RUTH BENEDICT
Margaret Mead gilt als die weltweit bekannteste und einflussreichste Kulturanthropologin, die nicht nur die Anthropologie selbst populär gemacht hat, sondern mit ihren Studien zur Einstellung zur Sexualität auch den Grundstein für die sexuelle Revolution der 1960er Jahre legte. Neben der Erweiterung kultureller Konventionen durch ihre Arbeit verkörperte sie die Revolution auch in ihrem Privatleben. Sie war dreimal mit Männern verheiratet und liebte ihren dritten Ehemann, den renommierten britischen Anthropologen Gregory Bateson, mit dem sie eine Tochter hatte, sehr. Aber die intensivste und dauerhafteste Beziehung ihres Lebens war die mit einer Frau – der Anthropologin und Folkloristin Ruth Benedikt, Meads Mentorin an der Columbia University, vierzehn Jahre älter als sie. Die beiden teilten ein Band von ungewöhnlicher Stärke und Leidenschaft, das sich über ein Vierteljahrhundert bis zum Ende von Benedikts Leben erstreckte.
Im August 1925 segelte die 24-jährige Mead nach Samoa und begann die Reise, die ihre enorm einflussreiche Abhandlung hervorbringen sollte Erwachsenwerden in Samoa: Eine psychologische Studie der primitiven Jugend für die westliche Zivilisation. (Mead, der glaubte, dass „man mehrere Menschen lieben kann und dass demonstrative Zuneigung ihre eigene hat Ort in verschiedenen Arten von Beziehungen“, war zu dieser Zeit mit ihrem ersten Ehemann verheiratet, und sie hatten eine unkonventionelle Vereinbarung, die es ihr ermöglichte, für längere Zeit von ihm getrennt Feldarbeit zu leisten, und ihren Gefühlen für Ruth entgegenkam.) An ihrem vierten Tag auf See schreibt sie Benedikt mit gleicher Hingabe und Dringlichkeit:
„Ruth, liebes Herz,. . . Die Post, die ich kurz vor der Abreise aus Honolulu und in meiner Dampferpost bekam, hätte nicht besser gewählt sein können. Fünf Briefe von dir – und, oh, ich hoffe, du fühlst mich oft so nahe bei dir – so sanft und süß in deinen Armen ruhend. Wann immer ich müde und krank vor Sehnsucht nach dir bin, kann ich jederzeit zurückgehen und diesen Nachmittag in Bedford Hills in diesem Frühjahr wieder einfangen, als deine Küsse auf mein Gesicht regneten, und diese Erinnerung endet immer in Frieden, Geliebte.“
Ein paar Tage später:
"Ruth, ich war noch nie in meinem Leben erdgeborener – und doch nie bewusster der Kraft, die deine Liebe mir gibt. Sie haben mich von der einen Sache im Leben überzeugt, die das Leben lebenswert macht.
Du hast kein größeres Geschenk, Liebling. Und jede Erinnerung an dein Gesicht, jede Kadenz deiner Stimme ist Freude, wovon ich mich in diesen kommenden Monaten hungrig ernähren werde.“
In einem anderen Brief:
„[Ich frage mich], ob ich es schaffen könnte, weiterzuleben, weiterleben zu wollen, wenn es dir egal wäre.“
Und später:
„Braucht Honolulu deine Phantompräsenz? Ach, mein Liebling – ohne ihn könnte ich hier gar nicht leben. Deine Lippen bringen Segen – meine Geliebte.“
Im Dezember desselben Jahres wurde Mead eine Stelle als Assistenzkuratorin am American Museum of Natural History angeboten, wo sie den Rest ihrer Karriere verbringen würde. Sie nahm begeistert an, größtenteils um Benedict endlich näher zu sein, und zog mit ihrem Ehemann Luther Cressman nach New York, fest davon überzeugt, dass die beiden Beziehungen einander weder schaden noch widersprechen würden. Kaum war die Entscheidung gefallen, schrieb sie am 7. Januar 1926 an Benedikt:
„Dein Vertrauen in meine Entscheidung war meine Hauptstütze, Liebling, sonst hätte ich es einfach nicht geschafft. Und all diese Liebe, die du mir ausgegossen hast, ist sehr Brot und Wein für meine unmittelbare Not. Immer, immer komme ich zu dir zurück. Ich küsse dein Haar, Schatz.“
Vier Tage später schickt Mead Benedict einen ergreifenden Brief, in dem er über ihre beiden Beziehungen nachdenkt und darüber, wie sich die Liebe von selbst herauskristallisiert:
„In gewisser Weise ist diese einsame Existenz besonders aufschlussreich – in der Art und Weise, wie ich meine Einstellung gegenüber Menschen ohne jeglichen Anreiz ändern und ändern kann, außer solchen, die aus meinem Inneren entspringen. Ich werde eines Morgens erwachen und dich einfach auf eine ganz neue Art schrecklich lieben, und vielleicht habe ich mir den Schlaf noch nicht genug aus den Augen gerieben, um dein Bild überhaupt anzusehen. Es gibt mir ein seltsames, fast unheimliches Gefühl von Autonomie. Und es ist wahr, dass wir diese Lieblichkeit „nah“ miteinander hatten, denn ich fühle dich nie zu weit entfernt, um mit dir zu flüstern, und deine lieben Haare gleiten immer nur durch meine Finger. . . .Wenn ich gute Arbeit leiste, ist es immer für dich … und der Gedanke an dich macht mich jetzt ein bisschen unerträglich glücklich.“
Fünf Wochen später, Mitte Februar, beginnen Mead und Benedict Planung ein dreiwöchiger gemeinsamer Kurzurlaub, der sich dank der Zeitpläne ihrer Ehemänner als komplizierter erweist, als die beiden ursprünglich dachten. Verärgert über die ganze Planung schreibt Margaret Ruth:
„Ich werde so geblendet sein, wenn ich dich ansehe, ich denke, jetzt wird es keine Rolle mehr spielen – aber das Schöne an unserer Liebe ist, dass es so ist. Wir sind nicht wie diese Liebhaber von Edwards „jetzt schlafen sie Wange an Wange“ usw., die all die Dinge vergessen, die ihre Liebe sie zu lieben gelehrt hatte – Kostbar, Kostbar. Ich küsse dein Haar.“
Mitte März ist Mead wieder fest in ihrer Liebe zu Benedict verwurzelt:
„Ich fühle mich immens befreit und gestärkt, die dunklen Monate des Zweifels sind weggespült und ich kann dir froh in die Augen sehen, wenn du mich in deine Arme nimmst. Meine geliebte! Mein Schöner. Ich danke Gott, dass du nicht versuchst, mich abzuwehren, sondern vertraue darauf, dass ich das Leben nehme, wie es kommt, und etwas daraus mache. Mit deinem Vertrauen kann ich alles tun – und etwas Kostbares gerettet haben. Süß, ich küsse deine Hände.“
Als der Sommer kommt, ist Mead in Benedict genauso verliebt wie bei ihrer ersten Begegnung vor sechs Jahren, in einem Brief vom 26. August 1926:
„Liebste Ruth, ich bin sehr glücklich und eine enorme Anzahl von Spinnweben scheint in Paris weggeweht worden zu sein. Ich war an diesem letzten Tag so unglücklich, dass ich näher daran zweifelte als je zuvor, dass unsere Zuneigung füreinander im Grunde unangreifbar ist. Und jetzt fühle ich mich mit der ganzen Welt im Frieden. Sie mögen denken, dass es die Götter versucht, dies zu sagen, aber ich nehme all dies als hohe Garantie für das, was ich immer temperamentvoll bezweifelt habe – die Beständigkeit der Leidenschaft – und die bloße Drehung Ihres Kopfes, eine zufällige Beugung Ihrer Stimme hat gerade genauso viel Kraft, um den Tag wieder gut zu machen wie vor vier Jahren. Und so wie du mir eher Lust aufs Älterwerden als Angst gibst, gibst du mir auch ein Vertrauen, von dem ich nie geglaubt hätte, es in der Dauerhaftigkeit der Leidenschaft zu gewinnen. Ich liebe dich, Ruth.“
Als Mead im September 1928 mit dem Zug reist, um ihren zweiten Ehemann zu heiraten, nachdem ihre erste Ehe zerbrochen war, lässt uns ein weiterer bittersüßer Brief an Ruth darüber spekulieren, was anders gewesen wäre, wenn der legale Luxus moderner Liebe zu Meads Zeiten Wirklichkeit geworden wäre Es ist ihr und Ruth möglich, zu heiraten und ihre standhafte Vereinigung unter dem Gesetz zu formalisieren:
"Schatz,
[...]
Ich habe heute meistens geschlafen und versucht, diese Erkältung loszuwerden und das Land, das ich zuerst gesehen habe, nicht von deinen Armen aus anzusehen.
Meistens denke ich, dass ich ein Narr bin, jemanden zu heiraten. Ich werde wahrscheinlich nur einen Mann und mich selbst unglücklich machen. Im Moment beschäftigen sich die meisten meiner Tagträume damit, überhaupt nicht zu heiraten. Ich frage mich, ob der Wunsch zu heiraten nicht nur eine weitere Identifikation mit dir ist, und zwar eine falsche. Denn ich hätte dich Stanley nicht wegnehmen können und du könntest mich [Reo] wegnehmen – das ist nicht zu verachten.
[...]
Abgesehen von der Kraft und Beständigkeit und all dem bleibenden Gefühl, das ich für dich habe, ist alles andere Treibsand. Stört es Sie schrecklich, wenn ich diese Dinge sage? Es darf dir nichts ausmachen – niemals – irgendetwas in dem vollkommensten Geschenk, das Gott mir gemacht hat. Das Zentrum meines Lebens ist ein schöner ummauerter Ort, wenn die Ränder ein wenig unkrautig und zerlumpt sind – nun, es ist das Zentrum, das zählt – Mein Schatz, meine Schöne, meine Liebste.
Ihre Margarete“
Bis 1933 hatte Mead trotz der liberalen Arrangements ihrer Ehe das Gefühl, dass sie die Liebe, die sie für Benedict hatte, gewaltsam aus ihr herausquetschte. In einem Brief an Ruth vom 9. April reflektiert sie diese Dynamik und schnappt nach Luft über die Erleichterung, sich dafür entschieden zu haben, sich von diesen Zwängen zu befreien und wieder frei zu sein, voll und ganz zu lieben:
„Nachdem ich so viel von mir selbst aufgegeben hatte, hatte ich als Reaktion auf das, was ich fälschlicherweise für die Notwendigkeit meiner Ehe hielt, keinen Raum für emotionale Entwicklung. … Ah, mein Liebling, es tut so gut, wirklich ganz ich selbst zu sein, dich wieder zu lieben. . . . Der Mond ist voll und der See liegt still und schön – dieser Ort ist wie der Himmel – und ich liebe das Leben. Gute Nacht Liebling."
In den folgenden Jahren erforschten sowohl Margaret als auch Ruth die Grenzen ihrer anderen Beziehungen durch weitere Ehen und häusliche Partnerschaften, aber ihre Liebe zueinander wuchs immer weiter. 1938 hielt Mead es auf wunderbare Weise fest, indem er über „die Beständigkeit [ihrer] Kameradschaft“ schrieb. Mead und ihr letzter Ehemann, Gregory Bateson, ernannten Benedict zum Vormund ihrer Tochter. Die beiden Frauen teilten ihre einzigartige Bindung bis zu Benedicts plötzlichem Tod an einem Herzinfarkt im Jahr 1948. In einem ihrer letzten Briefe schrieb Mead:
„Immer liebe ich dich und merke, was für ein Leben in der Wüste ohne dich gewesen wäre.“
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